Vou confessar uma coisa que não cai nada bem: meu namoro com a literatura brasileira estava por um fio até pouco tempo atrás. As razões desse tênue relacionamento variavam de acordo com o interlocutor imaginário com quem discutia a questão cada vez que punha os pés numa livraria, vale dizer, amiúde, mas podiam grosseiramente se resumir em uma: já bastava ter nascido, me criado e vivido o tempo todo, todinho, neste país, então que pelo menos na literatura eu pudesse transitar por outras paragens, outros cantos do mundo, longe da realidade nossa de cada dia. E dê-lhe a me avançar nos tchecos, ingleses, franceses, moçambicanos, espanhóis, húngaros, qualquer estrangeiro bom de lábia que cruzasse meu caminho. Ok, ampliar horizontes não chega a ser um problema, não há lei que me obrigue a comprar produto nacional e pelo menos nessa área o mandarim ainda não é hegemônico, mas certo desconforto havia em esnobar as letras pátrias, é forçoso reconhecer. Então veio a Festipoa Literária. Com José Castello fazendo as honras para o J. G. Noll, sabe lá o que é isso? Conversa feita de mel e argúcia, estendendo para todos o que começara lá atrás, no cafezinho ao pé do balcão, em cúmplice respeito mútuo. Dizendo coisas interessantes, coisas que faziam sentido, que não deixavam a Inteligência à revelia da sensibilidade, venda casada total, tudo ou nada, de arrepiar os pelinhos. No mundo de quem realmente sabe, a coisa realmente funciona. Por tortas que sejam as vias. Como as que resultaram no merecidamente premiado livro RIBAMAR, que José Castello escreveu em tributo ao pai. Acerto de contas, melhor dizendo, ainda que tardio. O pai está morto, enterrado há muito, mas o tempo não diminui sua importância, só aumenta a necessidade de entender o silêncio, a falta de gesto que o acolha, que redima ambos de todas as omissões que os assombram até que a palavra expurgue tudo no papel, bendito livro, que desfruto aos poucos, intercalando simpatia, ternura, compaixão, com raiva, com vontade de imitar-lhes a atitude e também eu deixar a historia pelo caminho – afinal, por que se acovardam tanto?! Prossigo, contudo. Não é de covardia que se trata, é do que somos, ou não, capazes de plantar no outro. A semente que vinga é a semente possível, não mais do que isso.
Há um respeito tocante envolvendo tudo, um amor que não sossega, que precisa ser enunciado (coisa de escritor: as palavras criam o mundo), haja o que houver. E quase nunca há, a bem da verdade. Castello utiliza a partitura de uma canção de ninar para marcar os capítulos, o acalanto que passa a vida buscando, na falta do reconhecimento que jamais obteve. Mas para que tudo isso? Que raio de necessidade é essa que nos faz reféns do explícito – palavra ou ato – para que o afeto se realize, se plenifique?
RIBAMAR remete-me a O FILHO ETERNO, do Cristóvão Tezza, outra magnífica obra, que ruma no sentido inverso ao de Castello – é o pai que tenta justificar-se perante o filho pelo reconhecimento que este lhe nega, a despeito do esbanjamento afetivo que só um doente pode ter. O normal, o sadio, o inteiro, há que ser comedido, partido, econômico. O normal é negar. Castello corre atrás do pai que não teve, Tezza atrás do filho que não quis. Pai & filho. Dualidade poderosa, sujeita às leis particulares do gênero, ao que significa, em suma, ser homem e amar. Tezza demonstra, da primeira à ultima linha, como se erige esse amor sem que sequer uma única vez, nas 222 páginas do livro, a palavra seja dita. Castello não foge do verbo, mas tenta não se alicerçar nele para prosseguir na sua busca de compreensão. É assim que se procede a um ajuste. Eu é que não queria estar na frente desse espelho.
Nenhum comentário:
Postar um comentário